Despedida en pendiente

Creo que estabas sentada en el suelo

y que tomábamos la última birra del mundo,

y que me hablabas de las cosas que te jodían:

primero, la cana y esa manía de andar matando

pibes del barrio por portación de cara,

y segundo de lo molestos que eran

esos versos de mierda que escribía yo,

empezar y seguir conectando eternamente

ideas y sentimientos totalmente innecesarios,

y me decías que entendías perfectamente

eso de que es fundamental expresarse

y demostrarle a los demás cosas

que en verdad servían para

satisfacer las necesidades

de su propio creador,

y que el mundo sería mucho mejor

sin esos versos y ese excesivo uso de conectores…

Y nos reíamos

y seguíamos tomando

de la botella,

sentados en el piso

de un depósito por Champagnat

que hoy está abandonado,

pero que no es muy distinto

a lo que fue en aquel día,

y pienso que nosotros

debemos estar más o menos igual,

un poco abandonados

pero capaces de seguir cumpliendo la misma función,

y que mis versos entrelazados

que tanto te molestaban

también contienen la misma forma,

como depósitos abandonados

de encuentros por venir.

Epílogo...

Te ibas y sonaba ese tema de Norah Jones,

dos cosas que pudieron haber pasado a destiempo,

pero que el recuerdo acomodó en un solo movimiento,

y es verdad que hacía frío

y no había laburo en la ciudad,

y que el progresismo invernaba culposo

esperando por volver en primavera,

y que nosotros ya no éramos jóvenes

- tampoco viejos –

Dijiste que éramos como un limbo marplatense,

y que estábamos en punto muerto

de bajada en una pendiente,

/ a partir de acá

el tiempo se acelera y se comprime,

la velocidad va en aumento

y el cinturón de seguridad no funciona,

y yo pienso ahora que el símil es una cagada,

pero que deseo que tengas el freno de mano

en condiciones,

y que a veces tengas un rato para mirar

atrás,

donde estábamos

- Y qué versos de mierda escribiste. Me dirías

y yo me cagaría de risa

tomando el último trago de birra,

sentado en cualquier piso

sin conectores y con el movimiento en cero,

solo por hoy.

*La música sugerida:

Comentarios

Entradas más populares de este blog

FALTÓ ALGUIEN QUE EMPUJE (la única vez que vi a mi tío jugar)

En esta historia, que no me pertenece, hay un comienzo que podría considerarse la verdadera historia. Porque el grado cero es el siguiente: una mañana corriente como cualquiera de las que gastamos sin recordar, recibí una carta. En otros tiempos pasados, esto sería un detalle. Pero hace tantos años que no recibo cartas, que la sociedad no escribe cartas de puño y letra, que el hecho resulta casi fantástico. Hay (des)honrosas excepciones, como las cartas documento que traen pésimas noticias, y los resúmenes de tarjetas que van por ese mismo lado indeseable de la escritura. Por lo general, tienden al abuso de un registro formal que ya no existe, y ese es quizás su único atributo, ser las depositarias de un registro en extinción, como una suerte de resto de animal prehistórico preservado para las siguientes generaciones. Entonces me tomé el tiempo, el lugar y el contexto necesarios para la lectura de esa pieza única. Como arqueólogo de historias, la lectura es más bien un degustar cad

Mitad

Está lloviendo ahora sobre toda esta ciudad y son las 12:30 pm a lo largo y ancho del Meridiano de Greenwich y yo he crecido entre gente que es joven y gente que no es joven entre autos, papeles bond o bulky, artefactos y escaleras artefactos y clientes. Y avisos de la desesperación o la locura. ( Paradero , de Juan Ramírez Ruiz) Podría decir que la poesía existe para que me den ganas de tirarme del octavo piso del edificio en el que (no)estoy viviendo ahora. Mejor dicho, en el edificio donde estoy muriendo desde hace rato. Como una banana que se pasa de su madurez, y que empieza a despedir un olor rancio de otros momentos, de otras décadas. Una mala comparación de un mal escritor. Pero créanme, es lo mejor que me sale, esto de sentarme a morirme o escribir. Para el resto de las cuestiones me considero mucho menos que mediocre. A excepción, tal vez, de lavar los platos, una actividad que sintetiza como sinécdoque, porque ese coso vale por todos los cosos que se ensuci

Divagues del yo

Eso que se ve, digo, no fue tan así. A lo mejor sí que sentía algo especial por aquella persona en ese momento. O a lo mejor no. Verán, a veces es el lenguaje el que me lleva a inventar ciertos sentimientos, que por ahí no son así. ¿Me explico? Ni un poco. Bien, digamos que alguien viene de repente y me muestra en un televisor de los de ahora, uno de esos con inteligencia televisiva, una serie. Sería una tragicomedia de muy bajo presupuesto, y resulta que el protagonista soy yo. Entonces, en el primer capítulo se reconstruye mi nacimiento, mi infancia, y así. Como esos primeros años son muy distantes y difusos, digamos que voy a confiar bastante en el director, en el guión, porque no estoy muy seguro de nada. Pero entonces llega, supongamos, el tercer capítulo, y ahí sí que no me lo creo. Aparezco yo con un conjunto de personajes que la verdad no recuerdo haber querido tanto, ni que hayan marcado para nada mi vida. A lo mejor a alguno de ellos le dije “te amo”, qué se yo. Puede ser. ¿V

Un escribiente del barrio Rivadavia (Mar del Plata-Batán)

Buscar este blog