Un escribiente del barrio Rivadavia (Mar del Plata-Batán)

“Se escribe, sí, para poner por escrito y así exorcizar o neutralizar aquello con lo que muchos, desgraciados y no escribientes y ni siquiera lectores, acaban tachando sus vidas por no haber aprendido de los acertados y didácticos errores de las tan verdaderas criaturas de ficción” (Rodrigo Fresán, Melvill )   Entonces parece una de esas últimas tardes de verano casi extinto, apenas un prólogo de otoño, un sol pesado que precede a la lluvia que lava la ciudad tirando toda la mierda al mar, como es costumbre en toda época marplatense. Aprovecho para tomarme la birra bien fría, en la esquina de siempre, barrio Bernardino Rivadavia, tu (in)grato nombre. Y no va que ya me habían ganado de mano. Sentado con la mirada perdida en cualquier parte, nada menos que el filósofo berreta, Scardanelli. Era tarde para pegar la vuelta, ya me había visto. No me quedó opción y me tuve que sentar al lado, y le tuve que dar de mi cerveza, y ahí fue que empezó con eso de socializar las bebidas fabricada

  “No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido un poco mas feliz, sin haber alimentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho de expresarte que es casi un deber”. (Walt Whitman, Carpe Diem )   ¿Qué nombres no te habrán dado? ¿Cómo devendrás aún con el tiempo, recia arquitectura constructiva, o simplemente un montón de ruinas? ( Oda a la revolución , Vladímir Mayakovski)   Quisiera levantarme un día de estos y ser tan imperativo y optimista como Walt Whitman. Al menos, tanto como lo fue el Walt Whitman de Carpe Diem . El yo poético exacerbado del poeta yanqui, convencido de que el momento del nacimiento democrático en su país, sería la cifra de la grandeza en todo el mundo. Walt después se murió, y aparecieron otros Walt que ya no tenían ese optimismo apuntado a la vida, sino más bien a la acumulación de capital. Y toda esa esperanza de grandeza democrática mundial, cambió por una doctrina

2  No es que tuviera miedo a la muerte. Se podría decir que todo lo contrario, y que esa era una de las razones por la que estaba en esa casa, viendo pasar las semanas llenas de silencio, comiendo asados los domingos con todas las ganas contenidas de explotar, llorar, gritar de impotencia. Y por qué no dejarse morir en sus brazos. Lo veía, lo sentía, pero no tenía temor, no era eso lo que experimentaba ante la real posibilidad de concretar su muerte en manos de una rutina que, sabía muy bien, la estaba asfixiando. Lo que le parecía algo terrible era esa rara relación, que no podía entender, con lo que se llama vida. Llegar lanzada de la nada hacia el todo, a través del vientre de su madre, para empezar instantáneamente a sentir cosas, a vivenciar el universo, pero siendo consciente – al menos cada tanto – de que la relación con eso tiene fecha de caducidad, que ese vínculo que establecemos con la vida está destinado a cortarse, y que sin embargo – y con muy poco de sentido – tenemos la

Al fin me encuentro con mi destino sudamericano. A esta ruinosa tarde me llevaba el laberinto múltiple de pasos que mis días tejieron desde un día de la niñez. Al fin he descubierto la recóndita clave de mis años, la suerte de Francisco de Laprida, la letra que faltaba, la perfecta forma que supo Dios desde el principio. En el espejo de esta noche alcanzo mi insospechado rostro eterno. El círculo se va a cerrar. Yo aguardo que así sea. ( Poema conjetural, JL Borges)   Al fin me encuentro con mi destino diario, barrio Rivadavia, la intersección de siempre, ya saben. Y me siento y es de noche, y casualmente vengo de ver otra película muy mala en el cine, o bastante insoportable. Ese es otro destino inevitable del cine que se estrena todas las semanas, en esas salas gigantescas y tan cómodas, uno muy fatal y con estrellas que no brillan como antaño. La historia es casi la misma de siempre, los motivos son iguales a los de las películas pasadas, los disfrace