Un escribiente del barrio Rivadavia (Mar del Plata-Batán)

- ¿Usted también es escritor? -dice la chica de verde. - No -le digo. - ¿A qué se dedica, aparte del diario? -dice. - A nada. A veces hago algún trabajo para la policía, pero muy esporádicamente -digo yo. - ¿Qué tipo de trabajo? -dice la chica de verde. - Seguir a alguien, algún allanamiento. Cosas de nada. -digo yo. - Apasionante -dice la chica de verde. - No crea -digo yo-. Me aburro, muchas veces. - Sí, es verdad -dice la chica de verde, pensativa-. Todo resulta muy aburrido a la larga. ("Cicatrices", Juan José Saer)   -¿Cómo es eso de que un multimillonario compró una red social del orto por la misma plata que le debe Argentina al FMI? -Así como escuchás. Pero no te sorprendas tanto, cosas de estas pasan todo el tiempo. Pasa que a lo mejor, acá en el barrio Rivadavia, la pensamos mal. Antes de pedir prestada tanta guita, podríamos haber ahorrado un poco y nos comprábamos Tik Tok, ponele. Creo que con eso hubiese sido suficiente. ¿Para qué apostar en otro tipo de producc

 ¿Qué las chances de una debacle nuclear aumentaron considerablemente en las últimas semanas? ¿Qué clase de novedad desfasada es esa? ¿Que hay un nuevo zar enquistado en el poder judicial en Argentina? ¿Eso no había pasado antes, tipo los noventa con la corte menemista? ¿Que los precios en el chino se van cada vez más cerca de Pekín que de la rotonda del Gaucho? ¿Dónde estaría la novedad de la inflación, que viene golpeando los bolsillos del populus desde el Imperio Romano hasta el Imperio Monterrubio MGP? No veo nada nuevo bajo el sol, como no veo nada nuevo en lo que llevo escribiendo desde hace no sé cuánto tiempo, porque como que las horas se licuan más en los días engañosos de otoño, y la realidad se vuelve una especie de flan pasado, que ya habría que ir tirando, pero que mejor le ponemos un cucharón de dulce de leche arriba y lo comemos así nomás, que pase y que haga el efecto que tenga que hacer. Si total, ¿qué importa, no? Llegado a la esquina de siempre, de todas las semanas

Y qué cagada son algunos cuadros, que resultan mucho más fuertes que cualquier imagen de la realidad que superponen las pantallas de los celulares a mil kilómetros por hora, con escenas tremendas de muertos en la guerra, muertos por asesinato en un subte, muertos por enfermedades, muertos por generar seguidores en las redes sociales, y un largo etcétera de maneras de pasarse de largo de la vida, posando una última mueca para el IG de algún amigue o pariente. Pero qué real cagada es tener casi todo el tiempo presente un cuadro, una imagen de fusilamientos, y cómo me cago en Goya y su recalcada pintura. Entonces, cuando me preguntan qué cosa opino de la vida, que para dónde creo que va el mundo, de dónde venimos los seres humanos, qué es el poder, qué es la vida, y sobre todo qué es la muerte, se me viene a la mente el cuadro de Goya y nada más, el resto queda en blanco. ¿Qué otra cosa nos queda por fuera de esa imagen, de ese óleo sobre tela? Nada. O tal vez sí, un aciago día después, q

Si he de vivir que sea sin timón y en el delirio                                                                Mario Santiago (Roberto Bolaño, La pista de hielo )   Entre tantos problemas que presenta este bendito pedazo de tierra el día de hoy, que es uno de esos falsos días de otoño, con mañanas frías y mediodías de verano, me encontré con uno que todavía no tiene solución: el viaje. La verdad es que vengo planeando salir a la ruta desde hace meses, pero siempre sucede algo que termina por frenarme. Obvio que no puedo culpar a la situación económica del país, y a la mía en particular, todo el tiempo. Y tampoco es cuestión del coronavirus en este vacunado momento de relajación. Son otros los factores que aplazan la aventura, y debe tener que ver un poco con que ya no soy tan joven, y otro poco con que esta esquina del barrio Rivadavia funciona como un agujero negro. Tiene una densidad especial, una capacidad única de atracción a pesar de que no tiene nada bello a destacar. Pero e