Perecer
como contenido
pero sin
morir del todo (todavía),
una suerte
de personalidad constipada,
el adorno
de un calendario
que no
avanza más,
naturaleza
(casi)muerta
con todas
las simetrías adecuadas
y el
desborde siempre amenazando
con
aniquilar la cordura,
“habrá que
ser valiente
para seguir
de pie
una vez
pasadas las ráfagas
de metralla del fusilamiento
que
predican los lugares comunes”
La
consecuencia inevitable
de la voz
del vencedor,
una serie
de mandatos históricos
dispuestos
a dar el último empujón
a las almas
que tambalean
en el
abismo de un tiempo
debidamente
embalsamado,
y otras
cosas escritas a la luz…
…oscuridad
de lecturas
aborrecibles
que son las
más estimulantes,
porque qué
carajos le importa al cuerpo
más que vomitar
y cagar al mismo tiempo,
ir vaciando
lo que ya no se quiere,
disfrutando
la intoxicación final
porque ya
no hay problema…nunca hubo…
“soy ese
cuerpo destinado a fallar”
una falla
que será eterna,
lo único
eterno,
¿un error?
¿un
consuelo?
¿y qué si
hoy murieron asesinadas
miles de
personas?
¿no se puede
escribir poesía,
pero vomitar
sí?
¿morirse
sí?
dejar esos
ganchos
sería dejar
de preguntar
como llorar
por las muertes,
puestas en
escena
que no
tienen nada
que
reprocharle a la realidad,
¿y a esa
quién la inventó?
¿quién la
escribe?
¿quién
pregunta?
¿un signo?
¿y así se
crean los sentimientos también?
¿se crean?
¿quién?
Personalidad
constipada,
lenguaje constipado,
el lado de
los versos que no se van a leer
para evitar
el efecto nocivo,
“que nadie
me salude por W´app
y que por
la calle alguien
planee
atropellarme,
luego darse
a la fuga,
y que yo
caiga desmembrado
sobre el
asfalto frío
de unos
versos
que son los
últimos signos vitales,
los últimos
que leo,
rayitas que
apenas entiendo
pero que
significan
ese todo
del último renglón”
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***************************humildemente, eran así todas las noches**********************************asimétricas*
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