Ahora me pregunto si mirar está permitido,
son como las dos de la mañana
y mi remera huele a pollo,
no tengo intenciones de hacer caer,
como mermelada de crema,
el cielo raso de la habitación,
es invierno,
hace frío de tan obvio y realista,
tengo sueño,
pero sospecho que me voy a dormir
recién a las tres y media
y que despertar va a doler,
porque siempre cuesta abrir los ojos,
como lo inevitable
¿Lo sabré hacer?
¿Y si un sueño me encierra?
¿Y si me quedo para siempre en el insomnio?
Habrá, en el resto del día,
suicidas,
que son mis asesinos,
que van a esperar a que cruce
para levantarme en el aire
y destrozar mis pensamientos,
dormidos, también, no saben
qué cosa se les permite ver,
un viaje olvidado en la caja
del supermercado chino,
dos arandelas para la cortina del baño
y esa costilla que me duele tanto,
y ahora que lo veo
me parece que la realidad
EX CRITA
es sobrevivible,
tiene un efecto de salvación
y sé que mañana va a doler más,
que sean las siete y sienta escarcha,
que el mar parezca una isla de hielo,
que los labios no se tuerzan,
y yo mirando al techo para hacer algo,
tomando un whiskey
mientras el viejo Dylan no quiere parar
y me insiste con Coltrane,
con Whitman, I want to hold your hand
Y se es feliz sabiendo mucho más
de las tristezas de sopa fría,
de los que callaron sus caprichos
para soportar una salida más del sol,
que de tan viejo perdió fuerza
y es ahora un destello mudo,
que rebota en la desértica nuca,
donde tu recuerdo quedó colgando
de la baranda de una de esas
potencias nucleares,
guardianas del fin del mundo,
patrocinadoras de las pesadillas
que me esperan ahora,
tres y media de la madrugada,
el portal se abre,
mirar está permitido,
pero no quiero.
*******Y este poema se pega a la siguiente música, para finalizar todavía más entrada la madrugada, y que mañana las cosas vayan para donde puedan:
******************Con humildad y las ojeras por el piso, Juan Scardanelli*************************Desde el profundo invierno del barrio Rivadavia*******************
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